sítio solidão

A eterna visita

2011-11-30T09:47:00.000-08:00

Minha alma como um touro atingido, correndo sem rumo pelo estádio deserto. Eu me vendo costurado no pano vermelho nas mãos de um homem com armadura Flamenca.
Assim era o meu sentimento no dia que esperava o ônibus azul e amarelo que me levava diariamente para o colégio que ficava a alguns metros da minha casa, no Méier. A cada barulho de motor que chegava com a brisa leve que passava na deserta manhã de inverno, o meu pequeno coração palpitava em busca de socorro. Gritos de desespero saiam dos ventrículos, palavra que eu havia aprendido na última aula de ciências, pensei naqueles corpos dos livros que tinham veias vermelhas e artérias azuis que se uniam por um coração misterioso. As crianças iam saindo de suas casas e passavam por mim acompanhadas de seus pais, nos rostos, cabelos pentados, lábios sorridentes e olhos desatentos que não reparavam dentro dos meus os movimentos daquela sangrenta batalha. O ônibus e a chuva chegaram. O barulho do freio foi alto e a porta começou a se abrir lentamente. Logo se revelou o rosto de uma ajudante gorda e com olhar cruel. Ela olhou fundo nos meus olhos, fiquei com medo, fechei os meus e segurei alguns segundos até os abri-los novamente. Ela, mais próxima de mim, perguntou o que havia comigo. Foi aí que eu empurrei o porteiro que estava ao meu lado a pedido de minha mãe. O velhinho quase caiu e gritou, eu sabia que a gorda demoraria um século pra descer aqueles degraus e me pegar. Corri, a mochila balançava e batia forte na minha bunda, doia, mas eu não parava. Os pés molhados escorregavam nos paralelepipedos desnivelados. Lembrei da casa da minha falecida vó, que há anos estava fechada, quem sabe eu me esconderia atrás do muro com lodo ou dentro do enorme matagal que crescera no quintal. Ali ninguém me acharia. Com essa direção minha corrida ficou mais rápida. No pedaço mais ingrime da ladeira eu me deixei, fui perto do tombo mas cheguei inteiro na casa cor de laranja. Não procurei olhar pra trás e ver se alguém estava próximo. Toquei muitas vezes a campainha sem esperanças que alguém abrisse. Enxarcado eu me preparei pra pular o muro, estava levantando a calça de tergal azul escura quando uma pequena luz se acendeu por entre os vidros canelados. A fechadura da porta de madeira se abriu lentamente e de dentro da casa, para o meu espanto, saiu minha vó morta. A chuva parecia aumentar e ela caminhava com seus pequenos passos até o portão de ferro. Os cabelos brancos não se molhavam. Quando chegou até mim, ainda por dentro da grade, ela estendeu a mão sobre minha cabeça e disse:
- Volte para aquele ônibus, mas não esqueça de, o mais rápido possível, voltar a me visitar.

Amy e Chico.

2011-08-05T07:06:00.000-07:00

Nas últimas semanas, de tanto ver notícias sobre a precoce morte de Amy Winehouse e de muito escutar o belíssimo novo álbum do Chico, chego à conclusão que todos nós, sem exceção, saboreamos, aos vinte e sete anos, um pouco do sabor amargo da morte.
Na letra de um blues chamado "Essa pequena", Chico diz:

Feito avarento, conto os meus minutos 

Cada segundo que se esvai
 Cuidando dela,

que anda noutro mundo 

Ela que esbanja suas horas ao vento, ai

Ele descreve as diferenças da convivência entre uma pessoa de trinta e uma de sessenta. A morte que me refiro é essa, gradativa, lenta como os passos de um velho a admirar jovens correndo, caindo e levantando em um parque ensolarado. Acredito que alguns enxergarão na minha conclusão um pessimismo em relação à vida. Logo lembro das dores e sensações das primeiras paixões e me convenço mais e mais que a morte está a acontecer sim, queiram ou não aceita-las.

Aos vinte sete anos essa reflexão aparece. A diferença entre o minuto que passa a durar mais e os dias que duram menos fica nítido nesta fase. Claro que a idade a que me refiro não é de forma literal, é um símbolo de um sentimento que pode acontecer aos vinte e dois ou aos trinta e cinco, e quem sabe aos cinqüenta, se seu passado não vier lhe cobrar e seu futuro puder esperar. As minhas lembranças continuam a distancia da eternidade dos meus dezoito anos também. Me recordo das sensações físicas, as diferenças dos sabores, as distancias e o frio que aumentaram junto com o peso das sacolas de supermercado. As realizações que passaram a demorar quase uma eternidade, se comparadas a uma época em que, num só dia, duas delas aconteciam inesperadamente.

Os de vinte sete anos que se foram, simplesmente não agüentariam conviver pacificamente com isso. Começaram a sentir o que estava a acontecer e se entregaram. Certamente não eram felizes depois que descobriram que o instante morreria dando lugar ao tempo.

Facebook, Twitter e McDonald's

2011-05-16T06:50:00.001-07:00

Lendo a coluna do Caetano ontem no O Globo fiquei sem sossego quando ele se referiu a internet como sendo um “brinquedinho do Pentágono”. Pelo resto do dia andei com isso na cabeça. Já no final da tarde em um shopping eu tinha fome e pressa, e mais uma vez eu resistia a uma ida ao McDonald`s. O que sempre me faz ter essa atitude são questões ideológicas que começaram a me cercar na adolescência (em exagero confesso), e acredito que para muitos da minha idade também. O estilo fast-food não me era assunto novo até eu juntar o McDonald’s com que eu vinha refletindo desde a manhã. Pensei no Facebook. As pessoas que quando jovens tinham ojeriza aos nomes americanos que chegavam ao Brasil recepcionados por um tal de Ronald, hoje se deleitam na novidade criada em Harvard. Por que resistir ao McDonald’s por ideologia se eu uso quase doentiamente o Facebook? O que me assusta é pensar que expor qualquer raciocínio que reflita a credibilidade ou a efetividade dessa ferramenta soa ofensivo a liberdade, conservador, pois coloca em questão a “maior forma democrática do momento”. Será? Benefícios são evidentes e incontáveis, talvez a queda recente de ditaduras seja a maior prova disso. Mas esses argumentos estão longe de me fazer acreditar cegamente em qualquer verdade unânime criada momentaneamente pelos intelectuais da rede. Ao contrário, quando um fato é disseminado de maneira descontrolada, como o caso Bethânia ou o do metrô de Higienópolis, (exemplos de coisas mais próximas a nós) tento manter o máximo de distanciamento das piadas instantâneas para construir uma opinião fundamentada seja ela no que for, fora da rede ou dentro da rede, contra ou a favor do que está sendo julgado. Cito novamente a coluna de domingo do Caetano, que se refere a uma “bolha ideológica que cresce ao redor da internet”. Até quando formaremos opiniões de 140 caracteres? Seremos saudáveis com essas informações rápidas e saborosas? A vontade de sair do anonimato a qualquer custo e se inserir em um contexto imaginário, não terá limite? Um lugar onde ricos falam como pobres e pobres falam como ricos. Escrevendo esse post conseguirei visto para entrar nos Estados Unidos? Lembram da vinda de Obama ao Brasil, em que um dos argumentos usados pelo FBI para que ele não fizesse um pronunciamento na Cinelândia era a manifestação dos usuários no próprio Facebook?

Leonilson - O Peso dos Meus Amores

2011-05-03T06:50:00.000-07:00

A pouca chuva que caia domingo na Av. Paulista dava ao asfalto um cheiro inspirador a casais apaixonados. A paz e a tranquilidade se apresentavam nos adolescentes travestidos como heróis de revista em quadrinhos, nos mendigos, no velho que cochilava na sua barraca de moedas antigas e em mim até eu pisar no Itaú Cultural e ver pessoalmente, e pela primeira vez, a exposição "O Peso dos Meus Amores" de Leonilson. Os meu sentimento, assim como uma moeda nas mãos de um árbitro de futebol, fora lançado ao ar sem saber com qual face iria novamente repousar. Já na primeira obra foi por demais forte o desconforto, respirei fundo e tentei manter a calma. Persisti e a tensão também. Desconcertado segui para a segunda, outra acrílica sobre lona, e ali a rebeldia do meu espirito foi maior. A tela parecia ter se transformado em um espelho e eu perpelexa, via refletida a minha alma contornada pelos traços amargurados do artista. As formas me surgiam como pinturas rupestres que estavam escondidas em minhas cavernas interiores. Eu já não conseguia mais suportar o confronto, parti para a outra ao lado, a outra e a outra. Eu era lágrimas e suor vendo vultos e cores. Me dei conta de tamanho abatimento quando fui chamada a atenção por um dos seguranças da sala por estar debruçada sobre um monitor que exibe os rascunhos do jovem falecido. Disfarcei, pedi desculpas ao homem de terno, respirei fundo e segui. O suor nas minhas mãos não cessavam e o coração batendo com fúria me faziam perceber que daquela maneira sucumbiria. Fechei os olhos para que na minha escuridão sentisse meu corpo. E assim foi que percorri o resto dos bordados e lonas que me cercavam, na ecuridão do meu corpo e nas cores escondidas de minha alma. Confesso que fiquei a frente de todas as obras mas não consegui enxerga-las. Prometo a mim que lá voltarei, mais fortelecida, para poder adimirar com toda a plenitude a beleza do trabalho de Leonilson.

Laura de Menezes 29 anos - Escritora

Findou o carnaval

2011-03-22T10:00:00.001-07:00

Em memória de Eronides Araujo

João esperava o último ônibus que passava na Presidente Vargas em direção a Madureira. Era uma segunda feira de carnaval, foliões cabisbaixos com suas fantasias despedaçadas, caminhavam, cambaleavam e cantarolavam na curta calçada que dividia as duas pistas. Os barulhos dos assobios dos pneus do carro eram companheiros do pensamento triste e solitário do jovem. Quando o ônibus chegou, foi preciso que João se atirasse no meio da pista para que o motorista reduzisse e enfim parasse a alguns metros de distancia do ponto. O chiado do freio não foi capaz de acordar o palhaço e o pirata que dormiam um sono tranquilo. Nem mesmo o trocador, que se debruçava sobre a mesa fibra azul, esboçou qualquer reação. João ainda sobre o efeito de tanto álcool que bebera desde a manhã, deixou seu braço cair sobre o as costas magras do trocador. Assustado o homem de camisa azul, encardida e aberta até o meio do peito, achou que estivesse sendo assaltado. E com um reflexo de um gato segurou a camisa listrada de João, que deixou seu chapéu cair. Abaixando para pega-lo foi explicando com a voz embaralhada e carregada de medo.
- Queria somente pagar a passagem.
Irritadíssimo o trocador esbravejou de tal maneira que o motorista ameaçou parar o ônibus e chamar a polícia. Tudo aquilo ecoava como um sonho para o negro João. A cabeça dele estava mesmo em Bárbara, uma branquinha de Copacabana que ele conhecera em um baile de hip-hop perto de sua casa. Transaram e se encontraram algumas vezes no periodo, de mais ou menos, seis meses. Mas desde o ínicio do carnaval ela não olhava para a cara dele. Ela não quis nada com o negão, pensava ele do jeito carinhoso como ela o chamava. Ele percorrera sozinho todos os lugares onde ela poderia estar, a encontrou e nem um "oi" ela lhe ofereceu. Com a cabeça pra fora da janela do ônibus o vento lhe marcava as bochechas e jogava para atrás as lágrimas, lugar onde ele as sonhava em deixar pra sempre. Pensava que naquele dia que já quase amanhecia, era o dia do desfile do Filhos do Pife, bloco que seu pai é baluarte e um dos fundadores. E foram variações desses pensamentos que o levaram até o ponto final. Lá teria ainda mais dois quarteirões até chegar e ver a luz da sua casa acessa. Nada inesperado, sabia que seu pai estaria acordado até a última escola de samba a desfilar. Ele temeu que o álcool empregnasse a pequena casa. Abriu a porta e correu direto para o banheiro, tomou um banho, se recompôs, e ai sim foi de toalha, percorrer o corredor para encarar o pai que sem tirar o olho da televisão o perguntou:
- O que aconteceu, João?
Com a voz tremula João disse que o ônibus havia demorado a passar, mas mau sabia ele, que Serafim, estivera no ponto a espera-lo até uma hora atrás. Ele vira inumeros ônibus vazios que vieram da Zona Sul.
Com a voz serena de sempre, sabia que o filho estava a mentir, e para não jogar farelo aos pássaros pretos da desconfiança, falou:
- Sei que foi aquela menina, estou te acompanhando. Tome cuidado, ela não serve pra você meu filho.
João calado fixou o olhar no terno cor de prata com uma brasão na manga esquerda que estava pendurado na estante cor de mogno.
O pai inesperadamente desligou a tv, levantou-se, beijou a cabeça do filho e disse para que amanhã ele não perdesse a hora para o desfile do bloco.
João agradeceu a Deus por não ter tomado uma grande bronca e foi pro quarto. Deitou a cabeça que girava como a terra ao redor do sol, só que o seu sol era Bárbara, linda, fantasiada de Branca de Neve a suar pelas pedras gastas do centro da cidade. Lembrou das palavras do pai e aquilo só lhe fazia sofrer mais ainda. O peito doia. E foi embalado nesses pensamentos que João só foi acordar quando escutou os Filhos do Pife já próximo a sua casa. Estranhou que o pai não havia o acordado. Foi até a sala ainda sonolento e o terno cor de prata ainda estava pendurado na porta do móvel de mógno. Seguiu a passos largos pelo pequeno corredor até chegar ao outro quarto. Ainda escuro o silêncio e a paz reinavam no comodo de paredes rachadas cor de pastel. João com muita sutileza tocou o braço direito de Serafim que não esboçou nenhuma reação. O filho muito carinhoso foi até o rosto, sentiu a barba arranhar a sua mão, assim como ele sentia quando criança. A pele muito gelada assustou João que jogou a cabeça com força em cima do peito cabeludo do pai. E nada. Com as duas mãos segurando forte os ombros largos de Serafim, João gritou:
- Acorda Pai!
Os olhos fechados continuaram e a boca semi aberta também.
João desesperado correu até a janela que dava de frente para rua que naquele exato momento o bloco se alinhara para entrar. Ele voltou ao quarto, foi ao pulso do pai e nada. Foi ao peito do pai e nada. João dobrou o joelho e desabou na beira da cama. O choro e os gritos se confundiam com o barulho da euforia dos foliões que se divertiam ao som das marchinhas embaladas por instrumentos de sopro. O filho foi até a sala, pegou o terno cor de prata e com dificuldade vestiu o pai com os membros já enrigecidos. Depois de te-lo vestido por completo, passou os braços por trás dos seus ombros e com força e choro foi levantado o velho. Queria que ele acompanhasse, nem que fosse pela última vez, o desfile do seu querido bloco. Os pés de Serafim iam arrastando tudo que estava no chão, João não se preocupava. Os dois abraçados, com muito esforço, chegaram até a janela de madeira que estava escancarada. As lágrimas de João encontravam labios sorridentes. O som do pife invadia a velha sala, o negro sentia novamente a quentura do corpo paterno. Labaredas de fogo cresciam no ritmo dos acordes mais graves a frente de uma multidão colorida. Pessoas passavam e cumprimentavam os dois. Músicas relembravam o passado de João e do seu velho pai. Naquela hora o jovem não tinha olhos para humanos, ele via Deus e seu pai juntos, de terno cor de prata, dançando sobre labaredas e adereços, embalados pelo sol e pelo carnaval de rua de Madureira.

O Jasmim

2011-02-11T08:06:00.000-08:00

Biutiful, pipoca e espumante

2011-01-24T05:32:00.000-08:00

Ontem resolvi que meu cinema de domingo teria uma experiência nova. Fui em uma das salas Prime do Shopping Cidade Jardim. Entre tantos raios e nuvens negras uma sala diferente para mais um filme onde o pernsonagem principal tem sensibilidade a espíritos. Já na fila da pipoca me chamaram atenção as garrafas de espumante e vinho tinto a venda, não entendi bem. Como de costume comprei um café, a água, a minha pipoca e fui em direção à sala. A expectativa pelo filme foi tomada pela curiosidade da confortável cadeira, parecida com as que são usadas na primeira classe de vôos internacionais. Eu não consegui esconder minha euforia, e pra minha não surpresa, minha noiva também sorria desconcertada. A pipoca chega um pouco antes de começar os trailers, trazidas em uma bandeja por uma garçonete simpatissíssima. Relaxado na cadeira, mal percebi que já começara as primeiras cartelas de Biutiful. Todo aquele encanto da sala desmoronou logo nas primeiras cenas. O tormento de Iñarritu acabou com a minha tranquilidade, takes belíssimos e sujos mostram, pelo menos a mim, uma Espanha nova e sensivelmente decadente. Escutei um casal ao meu lado sussurrar que era o México, mas não, era a Europa na sua maneira mais visceral. Meus braços cruzados se apertavam esquecendo do couro gelado e macio das enormes cadeiras. Com a maravilhosa interpretação de Barden como sendo Uxbal, um espanhol de classe média baixa que convive com um câncer terminal e paradoxalmente tenta salvar a família explorando miseráveis imigrantes. Ele tem dois filhos cujas suas interpretações me fizeram chorar. Sua sensibilidade com espíritos foge da pieguisse de filmes recentes, e me faz refletir se todos aqueles raios lá de fora tem a ver com essa necessidade atual de as pessoas procurarem uma explicação para além morte. Isso é assunto atual, mas ontem a reflexão voltou aos becos de Barcelona. Eu fui Africano, Chinês e Latino, fui humano ao ver como o descontrole emocional gera estética e feridas, muito dinheiro e muita miséria. Ainda atormentado eu voltei a ser Brasileiro, ao sair do cinema e ver novamente as garrafas de espumantes junto com às pipocas, raios e chuva grossa. Uma experiência que eu recomendo, não deixem de assistir ao Biutiful e ir às salas Prime do Shopping Cidade Jardim.

SMS de Feliz Natal

2010-12-25T06:24:00.000-08:00

Ontem 24/12/10, por volta de 19:20, recebi um SMS com uma mensagem linda de Feliz Natal. O estranho é que eu retornei com uma ligação e a operadora disse ser um numero inexistente. Por isso resolvi postar:

"Aguardo ansioso a hora do choro das mães e as risadas dos velhos admirando os netos recebendo o sacrifício dos pais. Exijo de mim um sorriso que pertence a você, e isso me faz lhe mandar essa mensagem vermelha. Enquanto isso um pássaro, na pequena amendoeira a minha frente, sem saber o porque de tanto tintilhar de copos, assim como nós, segue a construir seu ninho. Beijos e Feliz Natal."

Ipanema

2010-12-18T14:29:00.000-08:00

O que tu fazes para que seu brilho dure eternamente na pele de quem a ti se entregou ao menos uma vez? O que tu fazes para ser paixão de poetas e homens ricos, mesmo sendo uma oferecida em suas areias e esquinas? O que tu fazes que consegue abrir um sorriso no rosto até de um marido que trocou o bar ao supermercado? O que tu fazes para eu sentir o sabor salgado das suas águas em minhas incessantes lágrimas?

O espetáculo e ou trabalho

2010-11-12T08:19:00.000-08:00

Mercedes fala abundantemente antes de entrar no palco. Dentro do camarim de madeiras escuras, ela repete os mesmos movimentos a quatro anos. Se naquele pequeno lugar as paredes tivessem ouvidos, já lhe teriam caído luzes e espelhos sobre a cabeça raspada a pente quase zero. Dentro do cubículo ela escuta o ecoar de sua próprira voz. A rotina é o tema principal do seu monólogo sem platéia. Ela começa falando dos olhos que se abrem matando a menina que corria feliz nos campos verdes do inconsciente, segue pela luz dura que entra na janela de madeira dando formas estranhas as plantas que tanto lhe são companheiras, a parede descascada, o barulho da panela de pressão do vizinho, o cheiro da sua vó e o estardalhaço de buzinas saem ferozes das veias estufadas do pescoço moreno. O desabafo continua com os farelos de biscoitos sobre a mesa suja de café, o cheiro de louça de dias passados, os azulejos quebrados da pia, o banho com pouca água, a roupa desbotada, o bom dia sedutor do locutor da rádio, a lembrança do calor do ônibus, o calor do ônibus, os sapatos e homens sujos da fila do banco, o suor, o almoço e o desgosto. Enfim o café frio e a conta para dar esperança ao silêncio. Mas não, Mercedes não quer descanso. E enquanto coloca a meia calça vermelha, volta a incomodar o mofo com sua voz emocionada, a lembrança da recente traição do namorado com a sua irmã, o maldito telefone que não toca, as lindas montanhas, o mar, a praia de São Conrado, o amor pelo Rio, Leblon, Ipanema e o choro chega a Copacabana. É tocada a sineta, o espetáculo começa em alguns minutos. A maquiagem borrada pelas lágrimas não dá mais tempo de consertar. Já a peruca é colocada enquanto caminha para o palco. Se escutam os gritos viriz da pequena platéia. As cortinas se abrem e o sorriso nos lábios de Mercedes também.

Av. Niemeyer em frente ao Vip's

2010-10-20T17:34:00.000-07:00

Foi em uma sexta feira chuvosa, que Mario resolveu consumar o que vinha imaginando a alguns meses, dormir na varanda do descanso final. Travou uma guerra dentro do seu interior. Do lado direito de seu carro, a pequena mureta a lhe perseguir. Do lado esquerdo do seu peito, a lembrança da noiva grávida. As lágrimas lhe vieram como a força de paz, mas a noiva, o feto e o choro não lhe foram argumentos suficientes. A desesperança venceu a primeira batalha. Mario não contava que naquele momento tão difícil também lembraria do seu tio Roberto, que a anos não tinha contato. Envolvido com a sua arte, Roberto enlouqueceu e foi viver em Inhotim, Minas Gerais. Ele, por um período, foi um grande conselheiro de Mario. Resignado pela perda, a vida de Mario perdeu mais uma batalha. Estava decidido: entregaria a sua história ao mar. Neste momento as cores cítricas da infância vieram lhe confortar. Cores presentes na enorme quantidade de flores que o cercava. O constante barulho das ondas dividiam o som ambiente com acordes influenciados por Tom Jobim. Mulheres e homens, com sorrisos e corpos lindos, o convidavam a tirar a jaqueta de couro que tanto o esquentava. Os ponteiros do relógio serviam meramente de decoração na parede de azulejo portugues. Os movimentos de Mario não eram medidos pelo impacto de seus pés no chão de taco, a gravidade parecia não existir. O cheiro inesperado de papéis antigos, impregnavam suas narinas tão carentes de fortes suspiros. E foi no toque da mão macia de sua mãe já falecida, que ele sentiu novamente o peso do seu corpo físico em uma cama dura. Assim como um bebê no instante do nascimento, os seus olhos se abriram bruscamente. Não houve berros de criança. Os acordes foram interrompidos pelo barulho alto da cirene de uma ambulância. Como não teve força para manter os olhos abertos, os fechou novamente. Na escuridão, percebeu que estava nu e a cama dura era uma maca. A cirene continuava. Uma voz irreconhecível tentava comunicar, pelo rádio, o que havia acontecido. Mario, assustado, escutou que seu corpo foi encontrado onde as pedras namoram o mar.

"Desvario, embora lá tem seu método" reflexão de Polonius sobre uma fala transloucada de Hamlet.

Da Augusta à Marginal

2010-10-08T08:18:00.000-07:00

Com sapatos surrados, Ciro desce a ladeira esburacada para começar mais um dia de trabalho. Conhecidos de esquinas fazem questão de mostrar o zelo pelo cansaço da manhã. Os olhos inchados e os casacos acinzentados cruzam seu caminho abraçados com as buzinas e as motos. Sua rotina se faz um programa fúnebre. Antes de entrar na estação de trem, ele não se abala e cede aos velhos espíritos um olhar para o céu que parece estar a dois palmos de sua recente calvice. Momento de saudade e pequenas lágrimas a queimar no canto do olho. Momento interrompido pelo empurrão de uma multidão. A recordação do choro no primeiro dia de aula lhe vem voraz, assim como as mãos enrugadas e unhas amareladas que dividem com ele o corrimão. O primeiro dia de aula é logo substituído pela realidade do terceiro mês naquela nova e gigantesca cidade. Ou será o seu primeiro ano? Ele não sabe, para Ciro os dias perderam a matemática.

work in progress

2010-08-26T06:49:00.000-07:00

2010-05-07T07:41:00.001-07:00

www.flickr.com/guilhermeginane

2010-04-26T12:25:00.000-07:00

2010-04-26T12:22:00.000-07:00

o medo

2010-03-30T09:07:00.000-07:00

Aeroporto de Congonhas, uma hora da tarde de um sábado de carnaval. No mesmo tempo que autofalantes chamam insistentemente por um vôo para Brasília, uma mulher gorda e com a pele bem morena, caminha até sentar lentamente a minha frente. Com calma ela observa tudo ao seu redor, de um lado um branquelo que dorme sobre uma mochila, do outro um homem careca e de terno que ri descompassadamente a frente da tela do seu laptop. Já sentada e acomodada os grandes cílios emolduram o vai e vem das aeronaves. Os sapatos surrados contrastam com o cabelo cor de fogo muito bem cuidado. No momento que ela vai retirar alguma coisa da bolsa, um grupo de velhas gaúchas se aproximam, todas com sotaques bem carregados. Dentre elas uma se destaca pelo volume e o tom estridente de sua voz. Os olhos arregalados é a caracteristica em comum de todas elas. Quando todas estão instaladas uma delas começa a falar sobre o acidente que ali havia acontecido a um ano atrás, mas antes de entrar nos detalhes mórbidos da velhice, a voz estridente, como um machado afiado, corta o assunto com outro comentário, trazendo a luz a visão de um coroa bonitão e solitário que passava próximo a nós. O medo se tornou esperança e desejo. Claramente aquela voz era a estrela brilhante naquela constelação quase apagada. Nesse tempo meu olhar se perdeu da mulher a minha frente, mas quando lembrei meus olhos correram a percebe-la, e foi nesse instante que eu vi o crachá de uma cia aérea que ela carregara no peito, vi também que na bolsa menor que ela pegava na hora da chegada das velhas gaúchas, existia um esmalte cintilante. E agora das unhas ela faz o seu conforto, é como o artista com pequenas telas na ponta dos dedos. A voz e as piadas da gaúcha, que a essa altura já incomodavam as pessoas que estavam perto de nós, pareciam não existir para mulata vaidosa. Depois das unhas, ele revê os lábios, prenchidos detalhandamente com um batom cor de laranja. Um avião se aproxima e o reflexo do sol reluz na sua carenagem limpíssima. O meu vôo para Rio de Janeiro é anúnciado e parece ser o mesmo delas, tanto das velhas quanto da gorducha a minha frente. Então começa novamente a troca dos atos pelo medo, o esmalte é guardado, a voz rouca se cala e as palavras terminam.

2009-12-28T17:58:00.001-08:00

Maria da Reconciliação

A viagem foi no começo de uma madrugada de um mês de junho. Uma casa, emprestada por um amigo, com aproximadamente treze quartos, nos esperava a beira de uma praia próximo a Angra dos Reis, litoral do Rio de Janeiro. Tomamos algumas cervejas no caminho. Ela dirigia e também bebeu. Nas curvas da serra meu corpo virava o rosto para o meu raciocinio. Meus músculos queriam pular para o corpo dela, fazendo de nós um só ser. Pela primeira vez senti isso, era como uma criança querendo ser enrolado nos lençóis maternos, mas ali o lençois eram suas mãos.

Na chegada, percebemos que a casa parecia não estar preparada para nos receber.

- Já vai, grita uma voz abafada, após eu tocar a campainha insistentemente.

O barulho do mar me descansava da viagem. E meu olhar se perdeu por alguns segundos no mato escuro. Enquanto ninguém aparecia, sentei sobre uma pedra suja de limo e flores. Ela se aproximou e deitou-se sobre meus ombros de menino. Naquele momento meu olhar se encontrava em seus pequenos pelos loiros. Eu a adimirava, eu a devorava, eu chorava. Seus lindos lábios imprimiam em mim como se fossemos conhecidos de uma vida pré natal. Os olhinhos dela se fecharam, talvez para que eu ficasse mais a vontade para continuar a minha visita ao seu belo corpo. Seus grandes seios marcavam a camisa larga que usava.

Barulhos vindo de dentro de casa não conseguem dispersar meu olhar, até que mãos molhadas me tocam, eram as mãos de uma negra, e ela com um sorriso alegre no rosto, me convida a entrar. O cheiro de madeira e mofo que aperecem junto com aquela pele escura não saem do meu nariz.

Naquela hora tento acordar Maria, e com muito carinho e cuidado não consigo desperta-la. Na segunda tentativa, seguro seus dois braços e ela não esboça nenhuma reação e eu com força a chamo pelo nome completo.

- Maria da Reconciliação! e ela não me da resposta. Aflito eu peço um copo d'agua, a negra rapidamente me traz. Jogo no rosto de Maria e nada. Minhas mãos correm para seu pulso e ali não corre mais nenhum sentimento. Minhas lágrimas surgem com a quentura do meu sangue, meu coração dispara, talvez tentando a bater por nós dois. A negra, percebendo a morte, corre de medo e tranca a porta. Eu deito Maria no chão e calo o meu choro. Vou a procura de socorro atrás das pedras escuras que cercavam a casa.

2009-11-23T20:47:00.000-08:00

2009-11-23T18:06:00.001-08:00

2009-10-30T13:54:00.000-07:00

Será você o meu drama?
Ainda lembro dos seus finos dedos. Toques já esquecidos ressurgem como o cheiro forte de mendigos moribundos. És o pão da minha manhã e o vinho de minha solidão. Eu já desacreditado e você aparece como o destino da minha escura estrada. Te espero sem chorar.
beijos

Marta

2009-09-30T22:29:00.001-07:00

O ambiente na casa de Marta parece bem tranquilo para quem entra com olhos inocentes e virgens de emoção.

Filha única, ela divide com a mãe um apartamento de dois cômodos no bairro de Madureira. Os brilhos causados pelo sol da tarde fazem brilhar o chão de taco sintecado. A menina que com 24 anos ainda não conhece a rotina do trabalho, passa as tardes nua a esperar o telefonema do seu mancebo. Sua vagina bem aparada contrasta com o desleixo da imagem de sua mãe, Geisa. A velha entregou-lhe a sua própria vida na hora do parto. Hoje já viúva tem uma pequena pensão que poucas vezes dura até ao final do mês. São três bocas a comer dentro do dinheiro deixado pelo defunto. Martinha como todos a conhecem nas rodondezas do prédio, diariamente sai pelas manhãs, geralmente com saias coloridas e curtissimas a exibir suas belas coxas morenas, animando a manhã tão desacreditada dos vádios do bar. O respeito existe, pois Jeremias, antes de morrer, fez parte de uma "tal de milicia", tão temida naquela área. As pessoas do lugar afirmam que ele mandava matar quem atrapalhasse a tranquilidade do bairro. E quando vinha calado, coçando o pé da orelha com a unha avatajada do dedo mindinho, podia crer que a Deus encomendou um corpo. A vida dele se foi, e o legado ficou. Porém os desejos não morrem nunca, e foi na falha da carne que o atual namorado da morena se instalou na família sendo a terceira boca a comer a pensão de Jeremias. De nome Marcos foi criado naquela área e se tornou um dos mais perigosos marginais nascidos por ali. Carros do ano e celulares da moda ele se encarrega de apresentar pessoalmente para a garotada da comunidade. Recentemente mudou-se para um apartamento em Copacabana, que segundo as bocas corajosas de Madureira, serve para armazenar armas e tóxico. Já as linguas mais soltas complementam: mudança de verdade foi para a casa da pobre coitada da Geisa. Acreditem vocês no que dizem mais de duas bocas vizinhas. Admito sim que, a verdade, por vezes, pode morar nas mansões da inveja, mas morrer ela não morre nunca! E hoje o marginal dorme e janta na casa de Marta e ali nunca assumindo como seu próprio lar, talvez para fugir das cobranças do dinheiro e da comida. Seu trabalho difícil lhe rende bem, mas só o serve para abastecer seus intermináveis sonhos de vaidade. Agora Geisa abriga Marcos com os braços da maternidade, cedendo a filha e o seu próprio quarto.

2009-09-25T08:01:00.000-07:00

Somos iguais debaixo do sol da terra.

2009-09-11T13:34:00.000-07:00

As grades de um prédio em Copacabana, verdes eram elas a minha frente. Eu toquei a campainha enferrujada.

O porteiro atrás do vidro escuro me olhava e parecia bastante desconfiado, mas abriu a porta.

O cheiro do tapete era forte, e ele ,de camisa azul, só desviou o olhar para pegar algo na bolsa que descansava na lateral de sua cadeira.

Trouxe a mão um livro, que ele colocou sobre a mesa bagunçada de papéis e correspodências.
Eu mais próximo, percebi que seu rosto era típico de um nordestino e que o livro era velho e tinha impresso na sua capa, com letras garrafais, "SUASSUNA". Nesse instante eu pensei com meus botões o o motivo de ele ter colocado aquele livro sobre a mesa de uma maneira tão brusca: mostrar para mim que a capacidade dele vai além do abrir e fechar portas de elevedores. E foi dentro do elevador, quando me olhei no espelho, que me perguntei sem voz: o que ele pensou, com seus próprios botões, que eu queria lhe mostrar de Rayban e camisa quadriculada?

2009-09-09T10:09:00.001-07:00

2009-09-08T09:59:00.001-07:00

2009-09-03T05:52:00.001-07:00

uma tarde no shopping

2009-08-20T21:18:00.001-07:00

Help

2009-08-18T08:48:00.001-07:00

nova vida.

2009-08-10T16:00:00.000-07:00

Abri a porta de um dos ármarios do meu novo apartamento e por dentro dela havia um quadro negro. Rapidamente consegui identificar quais eram os resquicios de giz que ali adormeciam: horários de remédios para um esquisofrênico.

Aquilo me deu um aperto no peito, aspirei um ar empoeirado e fui para minha primeira noite de sonhos sobre os tacos gelados.

temor

2009-08-04T10:45:00.000-07:00

Temo mascaras barbadas

Temo vegetarianos bêbados

Temo Obama, chopps e amendoins

Temo o samba em alma branca

Temo almoços descontraídos

Temo "o cara"

desespero

2009-08-01T15:42:00.000-07:00

Em um colégio de arquitetura reta, no topo de uma das ladeiras sem fim de Belo Horizonte, uma criança chora no canto de um pátio deserto e frio. Ninguém a escuta, além do porteiro, que entretido com seu rádio, desvia o olhar e despreza os ecos que os gemidos dos soluços sem ar causam.

fim do túnel

2009-07-21T10:47:00.000-07:00

Hoje avistei o mar que a tempos estava escondido pelo nevoeiro,
com a surpresa apaguei o charuto que impregnava o ambiente e corri até a janela.
Moro no primeiro andar, bem próximo de mim passava uma criança de aproximadamente dois anos, ela vestia uma calça azul clara, manchada de água sanitária. Os pequeninos dedos dos pés estavam bastante sujos, sua vó desdentada a segurava com carinho, a velha me sorriu, um sorriso que contava histórias amarguradas, a criança também sorriu.

insegurança

2009-07-10T15:04:00.000-07:00

Estou inseguro, quanto ao post anterior.

É como se existisse uma guerra sobre a posse da minha percepção,

espero que o vencedor se justifique na hora de me possuir.

Entrego me a batalha mas não entrego a minha vida.

ida e volta

2009-07-10T10:48:00.001-07:00

meu amor

na minha frente apareceu um túnel

o chão é brilhoso, preto e duro

a parede rosa é lisa

já o teto, eu não o vejo

o amor que sinto por você é macio e doce

portas negras se multiplicam nas laterais até o distante horizonte

nelas se revelam quartos sujos com cor de merda e corpos lindos

suas dissimulações também são lindas

um quadrado vermelho com traços retos e definidos surgiu no meio do caminho

sobre ele duas putas alegres vestidas de noiva

procuro a porta ao lado?

"Hoje eu temo meu passado.

Quartos com cor de merda e corpos lindos"

em branco

2009-07-03T14:29:00.000-07:00

a folha em branco materializa o todo

as lembranças corrompem as palavras

o cheiro, o toque, o gozo

a escrita desprezivel

você,

meu corpo perfeito e meu quadril

você,

minha insegurança e minha infância

você, cade você?

estás nas palavras, sem nome e lugar

auto retrato

2009-07-01T12:33:00.000-07:00

técnica mista:

colagem, nankin e grafiti sobre papel + digital.

suporte 3

2009-06-25T10:30:00.001-07:00

técnica mista:

nankin e grafiti sobre papel + digital.

suporte 2

2009-06-16T06:53:00.000-07:00

Estas formas bem definidas, ainda me desagradam.

Mas insistentemente, eu luto.

16/06

digital

suporte 2

2009-06-10T14:07:00.000-07:00

15/06

digital

Zona Norte, Zona Sul.

2009-06-10T06:55:00.001-07:00

Estácio

a sombra causada pelo viaduto me agita.

sobre minha cabeça vidas vem e vão.

nesse minuto a certeza de que há com ela um outro mais gostoso.

eu frágil como o velho que caminha entre os carros com uma sonda no pau e um saco de mijo na mão.

o desespero me vem a garganta, queimando meu corpo.

abre o sinal, e pelo túnel me despeço.

Ipanema,

silêncio.

suporte

2009-05-29T14:42:00.000-07:00

digital

homemulher

2009-05-18T07:21:00.000-07:00

assim foi o súbito despertar

meigavalente

toque da corneta acorda um desesperado despreparada

sabe lá a cor deste dia cá fora

passadofuturo

como será a próxima ida, amor?

paimãe

Espelho

2009-05-13T11:05:00.000-07:00

colagem, mel, grafiti e sol sobre papel

9 x 13 cm

Major.

2009-04-16T07:57:00.000-07:00

O sol ia se pondo no horizonte de uma pequena rua, então surge um homem magro de estatura mediana, o nome é Gomes e ocupa o primeiro posto dos oficias superiores das Forças Armadas do Brasil, em menos letras, Major. Vizinho de poucas palavras e com cumprimentos sem som, é morador daquela rua a sete anos e casado a doze, com uma morena vistosa chamada Nadir. Sem filhos, o casal é menos admirado que as paredes que o cerca, agora não falo com imagens, a grandeza e a beleza da casa é o que mais chamam atenção dos vizinhos. A de ser justo se eu der agora os créditos de tamanha admiração: - A grandeza, atribuo a Gomes, pensamentos permanentes e sem desvios, levam a construções de cimento grandiosas. - A beleza, atribuo a Nadir, sua história conta os motivos desses créditos, então vamos comigo ao passado dela. Mineira de descendência árabe, vem de uma família muito pobre, tem pouquíssimas recordações dos pais, o superlativo representa a sua vontade de não querer visitar o pouco lhe que lhe resta da lembrança. Sua chegada, na ainda capital federal, foi aos sete anos de idade. Foi morar com um primo de seu pai e a esposa, no Centro da cidade. O tratamento recebido esquecia qualquer tipo de parentesco, um colchão e um quarto vazio foram as moedas de pagamento para um trabalho quase escravo. Aos quinze anos, em um domingo chuvoso que eu não recordo o ano, ela conhece o ainda soldado, Gomes. E partir de então as guaritas de sua vida seriam "protegidas" pelo exército. Amiga leitora, espero que entenda as aspas, amigo leitor caso não entenda, se encaixe na normalidade e coloque isso nos mistérios do mundo. Do passado voltemos ao presente e o presente é um fim de tarde. Nadir de cabelos mais arrumados que o normal, arruma a cozinha e vê Gomes entrar sem dar sequer um pio. Como de costume ele sobe e em poucos minutos começa o barulho da ducha. Hoje Nadir compara os pingos de água aos de areia de uma ampulheta. Com estalar das chinelas na escada, o suor lhe veio as mãos e, sem se virar, ela disse:

- Gomes precisamos de uma conversa.

- Fale logo, Nadir.

Como sempre ele imagina que ela lhe falaria coisas pequenas. Está enganado quem acha que a rotina vem com suas próprias passadas e a mineira de frente para a pia o surpreende com um pedido de divórcio. Com as sobrancelhas contraídas para demonstrar insatisfação, ele a pede para repetir e ela, sem se virar, coloca sobre a pia de mármore as mesmas palavras de punhal.

- O que aconteceu, meu amor?

Com uma voz ainda doce porém alterada, ela lhe explicou que não mais poderia viver ao lado de uma pessoa a qual não mais compartilharia do amor.

- Eis ai uma traição, esbravejou o major que se retirou chorando.

Passado alguns minutos Nadir apreensiva, fingia arrumar as malas já prontas. No segundo andar Gomes pensava como seria abandonar aquele posto, embaixo dos seus pés Nadir era um misto de alegria e tristeza. A tristeza é fácil de entender minha amiga, mas a alegria... sim alegria! Isso só se explica com mais palavras vindas do passado.

II - Foi em uma primavera

Diferente de água e óleo, o ofício e a vida tem uma harmonia quase eterna. Por isso, em casa, o major não se despia junto com a sua farda e assim, quando os soldados iam dormir, acendiam-se as luzes do quartel do casal. Isso acontecia desde o primeiro lar, o pequeno apartamento na Rua do Lavradio. Não gastarei tempo em escrever sobre esse período, pois a euforia dos primeiros anos servem como um anestésico, para qualquer dor, seja ela do corpo ou da mente, falo somente que os filhos já nesse tempo lhe foram negados, assunto pouco falado pelo casal, a vizinhança de lá falava que ele é que não possuía a fertilidade.

Três anos antes do que ocorreu no capítulo anterior, volta a Quintino - bairro da rua que o sol se punha, um viúvo que pela fisionomia e atitudes, aparentava trinta e três anos, podem acreditar nessa idade inventada por mim, ao certo é isso que lhe cabe, porque se me mostras na aparência e atitudes a sua idade, por que eu vou procurar saber o que lhe vem escrito dentro de sua carteira velha? Chamava-se Mário e vinha de uma longa data em terras estrangeiras para descansar na rua vizinha a Nadir e Gomes, descansar pois trazia um título de viúvo e herdeiro de uma inglesa solitária que o tempo que gasto para descrevê-la não valeria o quanto ela fez por toda a vida. Moreno, cor de índio, encantava os homens pela gentileza dos gestos e as mulheres pela agressividade do olhar, tão agressivo que explodiu o coração da esposa do Major. Desde então estilhaços de amor sobravam para quem a cercava. O sêmen substituiu o leite nunca derramado daqueles seios, noites escuras de sexo se repetiam fora do quartel General. Um, dois e no terceiro ano chego aonde quero e paro, e deixo vocês imaginar a nova Nadir.

2009-03-27T10:37:00.000-07:00

sem título

2009-02-20T10:16:00.001-08:00

sem título

acrílica sobre papel

9 x 13 cm

...

2009-02-09T04:53:00.002-08:00

Ciúme

acrílica sobre tela

Clarisse.

2009-02-05T05:26:00.000-08:00

"Todo o seu desejo vagamente artístico encaminhara-se há muito no sentido de tornar os dias realizados e belos; com o tempo seu gosto pelo decorativo se desenvolvera e suplantara a íntima desordem. Parecia ter descoberto que tudo era passível de aperfeiçoamento, a cada coisa se emprestaria uma aparência harmoniosa; a vida podia ser feita pela mão do homem."

Este é um trecho de um conto lindíssimo de Clarisse Linspector, chama-se "Amor".

Carta de natal.

2009-01-07T08:31:00.000-08:00

Esta carta chegou ao meu email dia 25 de dezembro, às 14:35. Acho que não conheço essa pessoa. O nome não é revelado na carta, mas está no endereço do próprio email. Respodi a carta falando do engano e não obtive resposta, então resolvi postar aqui no Blog.

"Meu amigo me dá uma luz, estou desesperado!
Você sabe que a lembrancinha de Caio e um chester a mesa eu nunca deixo faltar. Não parece, mas eu já tenho sete anos de casado e é sempre assim, Suzana nunca havia reclamado, pelo contrário, sempre se mostrou muito feliz com essa nossa noite humilde. Nesse ano, em novembro, ela até perguntou sobre a possibilidade de fazermos uma "ceia de verdade" (esse termo já me deixou extremamente irritado), mas não interrompi e lhe pedi um argumento para isso e ela falou que seria bom para nosso filho, pois ele nunca tinha vivido uma situação dessa, falou até em chamarmos nossas famílias. Achei um absurdo, mas como sempre muito calmo, mandei ela parar com aquilo, mostrei a ela que eram somente devaneios femininos, expliquei que Caio já tem bastante felicidades, perguntei a ela se algum amiguinho dele tem o carro que nós temos. Ela sem palavras abaixou a cabeça, e reconheceu.
Mas agora, vamos ao direto ao meu desespero, tentarei descrever detalhes, para que você me ajude.
Eram 21:40, a luz da tevê deixava a sala azul, aquilo me dava bastante sono. Suzana muito arrumada, tinha um pote amarelo com uvas passas, na qual beliscava. Nós dois olhavamos um Caio ansioso, que chegava na janela a cada minuto, para ver a chegada do velho Noel. Como nossa rua é bem pequena, há três anos, se não me engano, fazemos a chegada do Papai Noel. Marcos nosso vizinho de porta, se veste de Papai Noel, e as onze horas em ponto vai para a rua distruibuir os presentes para a criançada. E esse ano não foi diferente dos anos anteriores, acho maravilhoso, pois eu falo depois de beber calado, Caio ri depois de chorar de medo e Suzana come depois de só beliscar. O álcool tapou meus olhos com a minha língua, percebendo o tempo que se passou rápido demais, resolvi enxergar como estava a felicidade da minha família. Caio brincava com a bicicleta nova, Suzana... Cadê Suzana? Não a vi. Não eram muitas pessoas para ela se perder na minha visão, mesmo eu já um pouco alto. Fui até a minha casa para saber onde estava minha esposa, fiquei preocupado de alguma coisa ter acontecido, somente intuição... Chegando próximo a porta de ferro, o fundo de vidro anúnciava pela sombra, a presença dela dentro de casa. A sombra se mexeu, abri a porta e ela não estava sozinha em casa. Não acreditei no que vi! Ela sentada com o corpo de lado para a porta de entrada, e no mesmo sofá estava Marcos vestido de Papai Noel. Os dois com os rostos assutados me olhavam, perguntei o que estava acontecendo ali. Ele calou-se, ela disse que ele estava contando a ela o por que faz isso todo ano.
- Olha que lindo, é uma promessa...
Interrompi, aqueles lábios inchados e a barba jogada ao chão, não me enganavam. Fui sendo tomado por um calor infernal, e as atitudes e palavras que saiam de mim já não tinham o meu controle. Eu gritava muito, acho que o álcool e a adrenelina apagaram de minha memória, quais eram minhas palavras. Suzana chorava muito, fechou as janelas da sala e foi para o quarto. Eu estava muito atordoado e nem vi Marcos sair. Sentei, achei que fosse desmaiar. Suzana pára em minha frente e fala.
- Seu louco, aqui eu não fico nem mais um minuto, e Caio vai comigo.
Não conseguia enxergar o que ela carregava na mão, me faltava força até para olhos, imagina pro lábios então nada falei.
Acordei duas horas atraz, não tenho notícias dela , nem do meu filho, não sei o que fazer, sinto vontade de beija-la e matar-me, a vergonha me impede de acender as luzes. Peço uma orientação. Quando ver esse email, me responda com urgência,

me ajuda meu amigo."

??

2008-12-15T12:21:00.000-08:00

És tu que na minha infância alegrou-me, com máscaras que tinham olhos e bocas maiores do que o normal, e logo me traiu, atormentando os sonhos de meus pais?
E que na minha primeira aventura em alto mar, me empurrastes, fazendo com eu quase perdesse a vida?
Então, és tu, que me levastes até aquelas montanhas, para fazer-me respirar o ar rarefeito da fobia?

E que cortastes minhas pernas, trazendo uma lágrima para cada pedra gasta das calçadas do centro da minha cidade?

E que me faz rir ao querer provar o sabor de um novo chá?
Diga-me, és tu amor?

EQUADOR, LULA, CRISE, DILMA?, CHAVES, BNDES, AMORIM, MERCOSUL...

2008-12-09T08:29:00.000-08:00

Medo

2008-12-04T09:57:00.000-08:00

Meus olhos vermelhos de pranto vão subindo, assim como faz uma criança de frente a uma grande árvore e de baixo para cima surge um jaleco azul parecido com que é usado pelos inspetores colegiais. O peso das minhas atitudes puxam meu olhar para o chão. Uma voz silenciosa ecoa dentro da minha cabeça.

- Pablo volte para sala de aula, nada acontecerá com você...

Maior que o meu corpo, o medo transborda em lágrimas, não me lembro ao certo da posição que eu me encontrava, penso, penso e não me lembro. Me vem a cabeça a posição dos nove meses iniciais, sobre um chão de madeira escura e fria. Se é o que me aparece ficará ela então.
Agora com o tom de voz mais aspero surge outra frase.

- Para com o choro! Todos estão passando e lhe vendo aqui, como uma criança.

Olhei para a parede, e vi um relógio espelhado, com ponteiros dourados que giravam da esquerda para direita. Teria eu que reagir, as palavras não saiam da minha boca, tentei falar, e como em um sonho a voz saiu sem ser pelas cordas vocais.

- Onde estou? Quem é você?

A resposta depois de um silêncio marrom e um cheiro de mofo foi:

- Você está na escola do mundo e eu sou o seu sentimento.

Carcereiro

2008-11-28T11:55:00.000-08:00

"Pois eu terei engolido um cão filósofo, e o mérito do discurso é todo dele." Machado de Assis

Com vinte e dois anos, Luiz Antônio, mais conhecido como Tônho, órfão de pai e avô, mora em uma favela chamada Morro do Amor, no subúrbio do Rio. Divide uma casa de um cômodo com sua avó Margarida, sua mãe Glória e um irmão de seis anos, chamado Gustavo. Esse último, Deus resolveu não lhe dar armazenamento das duras emoções que se passa debaixo daquelas telhas de zinco, cedendo-lhe uma paralisia cerebral.
Margarida, a matriarca da casa, tem sessenta e dois anos, e cada um que se passa, é doado um pedaço de sentimento aos netos, e Tônho é sempre beneficiado no dia desta partilha. Talvez seja pelas semelhanças físicas com o antigo proprietário. Ela tem a preocupação de manter o seu lar cor de cimento, com as mesmas características deixadas pelo falecido Gildo, grande amor da sua vida. Além do amor que tem pelos netos, ela também é dona de um invisível conflito interior, que envolve um coração bondoso contra uma maldosa ociosidade da velhice.
Vou falar agora de quem tem a possibilidade de aumentar a árvore genealógica desta família. Então desço alguns galhos e chego a Tônho. Criado por toda sua vida nos becos apertados da mesma favela que ainda mora, Luiz Antônio de Pádua da Silva teve que se acostumar com as restrições impostas pela pobreza. Até os seus treze anos, se sentia igual às outras crianças com as quais convivia. Nesta época perdeu o pai, que morreu na noite, de onde fez sua morada. Vale lembrar que pouco o via, mas ele sentiu o que é ver a nascente do seu sangue ser coberta de terra, e depois disso teve que se acostumar, por um longo tempo, com os braços acolhedores do choro. No ano seguinte ele perde o avô, sua grande referência diária, agora os braços de lágrimas já não conseguem aquecer o frio de tantos vazios, que parecia se tornar maior diariamente. Sua rotina era pontuada por momentos de dor, como o sofrimento do meio dia, quando, do portão de saída do colégio, não avistava uma cabeça branca, que carregava um rosto enrugado, com o sorriso de um noivo no altar e chicletes no bolso. O vazio que encontrava na vida começou a ser preenchido pelas pontas de seus lápis, em desenhos no canto do caderno. Os problemas matemáticos também eram resolvidos e elogiados. E o tempo ia passando, penso eu o porquê que a terra gira mais devagar para quem sente falta de alguém, parece que um ano se passa em dois, e, nessa matemática, já se passara quatro anos até Tônho conhecer Biatriz.
Antes de falar em Biatriz, falarei de Glória. As palavras serão curtas como sua alma. Teve Tônho aos dezoito anos, e parece que não conseguiu abandonar a infância. Existia quem jurasse que, depois do filho, a fase adulta lhe viria, mas eram só comentários que não passavam de apostas, em que e as moedas de pagamentos eram palavras de bom dia e boa tarde. A leveza irresponsável da infância permaneceu nela. O segundo filho lhe trouxe ao seu corpo sinais da idade. Entregou à mãe os cuidados dos filhos. Às vezes se escreve muito de quem pouco ofereceu ao mundo, Gildo daria mais linhas, injustiças literárias!
Voltarei a falar sobre Biatriz. Conhecida como Bia por todos no colégio, uma mulata linda, costumava levar no cabelo uma flor que parecia perfumar os lugares que chegava. Suas pernas bem torneadas vestiam calças justas que causavam uma transparência imaginária. Os lábios, ó que beleza! Eram como uma moldura para suas palavras doces. Os cílios pela manhã, perfeitamente alinhados, pareciam ser colocados para um espetáculo de ballet, os ombros largos, e quase sempre a mostra, dividiam a atenção com os seios, que tinham sabor só de ver. Amigo papel, você agora, seria gasolina no fogo do ciúme do órfão, então é melhor eu parar por aqui, porque a imaginação não pode se fazer real.
Tônho depois da perder suas referências, se tornou uma orquestra sem maestro, a sua batuta ficou durante dois anos sem dono. Se a maconha conseguisse criar uma sinfonia com regras, ele lhe daria a propriedade da mesma, mas não conseguiu. Na escola conheceu Bia e, com a quentura no corpo que sente um tímido, ele foi se aproximando aos poucos da menina que andava com a flor no cabelo. A aproximação já soava intencional, e dentro de pouco tempo estavam namorados. Dois anos de amor intenso e novidades rotineiras se passaram. O órfão termina os estudos, e a necessidade faz com que ele comece a trabalhar como carcereiro no presídio de Água Santa. A solidez dos pilares de ferro do relacionamento de Biatriz e Luiz Antônio estavam sendo tomadas pela oxidação do ciúme. A insegurança agora fazia parte da sua vida amorosa, ao contrário da segurança com que ele convivia dentro dos pátios cinzas da penitenciária. Penso eu - ó dito popular como verdadeiro e duro tu és com a realidade - os opostos se atraem! E assim a orquestra do órfão se descompassou novamente, Bia já não queria mais reger uma sinfonia triste, buscava nas imaginações alegres da idade, não mais uma orquestra, agora lhe cairia melhor, quem sabe, um grupo de frevo, e assim acreditou e logo deixou a batuta de Tônho novamente sem dono. O órfão agora é só lamentos e tentativas de reconciliação. Melhorou um pouco quando recorreu às força divinas.
Na carceragem passa a ser o funcionário exemplo, e os presos o odiavam. Cinco meses recebendo notícias tristes do comportamento de Bia e, já acreditando no término, agora quem o deixa é sua vó. Ele sentiu muito ao pensar que, naquela hora, seu avô Gildo estaria sorrindo na eternidade. A perda da velha lhe rende o ganho do sustento da mãe e do irmão doente. Que agora, ele lhe faça adorar também esses recém condenados.

Guilherme Ginane, 28/11/08

Obama.

2008-11-11T05:34:00.001-08:00

Nessa última semana, a história nos apresentou um novo round na luta pelo cinturão do comando do mundo.
Depois de anos de jabs da opinião pública, inúmeros cruzados da classe artística internacional, e ganchos arrasadores da diplomacia mundial, o povo americano se supera. Aquele branquelo de bochechas vermelhas e pensamento vermelho, azul e branco, se transforma em um homem de sangue negro, lábios roxos e pensamento colorido.
Agora, com as suas luvas de volta à altura do rosto, voltamos a respeitar e admirar esse grande pugilista, que, por mais pancadas que recebera, volta a atuar no cenário mundial como favorito, e ser visto como um atleta de performances surpreendentes.

Tempestade

2008-11-07T11:48:00.000-08:00

Era o meio de uma semana e o início de uma tarde. Folhas secas de amendoeira se arrastavam pelo chão, orquestrando o som de uma sinfonia fúnebre. O céu, que sempre parecia perto de minha cabeça, se fundia com o verde dos morros que cercavam aquela ladeira de pedra, na qual descansavam minha casa, minha família e minha alegria. Sobre um par de chinelos, eu caminhava em direção a eles com a segurança de um carro forte. De um segundo para o outro o céu se enfureceu, mudou de cor e desabou sobre a minha cabeça, me causando suor nas mãos e frio na barriga. Naquela hora minha rotina de borboleta parecia querer retornar ao casulo de lagarta. A princípio não dei muita atenção para aquela sensação, interpretei como uma coisa bem natural, pois, naquela época, a minha imaginação me visitava com a mesma freqüência que meus primos de segundo grau. Continuei a subida com o fôlego de um maratonista. Eu comparo as mãos que me cumprimentavam em frente aos portões de ferro, ou por dentro de janelas protegidas por grades com desenhos de coração, aos copos de isotônicos, que são distribuídos durante os quarenta e três quilômetros de prova. Quando eu percebi que o vento esvoaçava meu cabelo mais do que o normal, me dei conta que, de fato, havia algo de estranho naquele momento. A sujeira, trazida pelo vento, deslizava no asfalto, beliscando as minhas canelas, e as nuvens pretas que se aproximavam, feriam meu sentimento e entravam na casa de um desconhecido chamado inconsciente. Eu já não possuía mais um controle total sobre o meu pensamento. Deixei de caminhar e corria dos raios e relâmpagos. A chuva, que começou forte, aumentou também a confusão na minha cabeça. Os metros que faltavam para eu chegar até a minha casa começaram a se transformar em quilômetros, os minutos em horas e o asfalto em uma areia fofa, que dificultava muito, os meus passos. Os pingos, que pareciam cada vez mais fortes, não caiam sobre as pessoas tranqüilas que passavam ao meu lado sem guarda-chuvas. A chuva que eu via e escutava sumia na minha realidade, a única água que me molhava naquele instante eram as lágrimas de desespero que saiam dos meus olhos. Tentei conversar com Deus, pois, para mim, até o momento, Ele era um amigo que me auxiliava nas horas de sufoco da minha vida de adolescente. Mas naquela hora, percebi que Ele, além de surdo e mudo, também era cego, e não podia me mostrar se realmente o céu estava tão escuro quanto a noite, ou se os estrondos dos trovões, que doíam em meus ouvidos, eram somente descargas elétricas ou graves descargas emocionais. Enfim, o portão da minha casa surgia frente aos meus olhos, como se fosse a porta de um submarino submerso em alto mar. Mas o derradeiro trovão foi o que mais me assustou. A explosão foi dentro do meu peito, me fazendo empalidecer, quase desmaiar. O mundo descontava em mim toda sua raiva com um grito no ouvido do meu coração. Meu rosto causava estranheza ao porteiro, que, com um olhar de consternação e uma camisa azul clara e suja, tentava descobrir o motivo de eu trazer olhos tão arregalados e a boca tão alva. Atravessei o degrau que dividia o piso que imitava granito do asfalto sujo da rua, me virei com rapidez, adiantando-me à lei da física, e empurrei o portão, fechando as portas da minha imaginação. Logo o vento cessou, o coqueiro tomou sua forma normal e os relâmpagos deram lugar aos bem-te-vis, que, depois daquela tarde, se tornaram meus grandes amigos. De fora da minha janela eles dividiam comigo uma rotina de desespero e medo. Foram anos de conversa e paciência, até o dia que conseguiram me explicar que chuvas como aquela aconteceriam sempre em minha vida. Eu só não poderia deixar que elas me pegassem desprevenido novamente.

Guilherme Ginane, 7/11/08

Cantagalo 1.

2008-11-03T10:44:00.001-08:00

Cantagalo 2.

2008-11-03T10:41:00.001-08:00

Cantagalo 3.

2008-11-03T10:11:00.001-08:00

Por nossos olhos.

2008-11-03T08:52:00.001-08:00

http://br.youtube.com/watch?v=TGSWAZCGOWE&eurl

Esses fados mexeram comigo.

2008-10-31T13:22:00.001-07:00

está no sangue.

http://www.myspace.com/antoniozambujo

Curso de Capacitação Profissional de Comunicação e Design do PAC.

2008-10-27T07:05:00.000-07:00

Inaugura neste sábado, no morro do Cantagalo, a Hiperativa Design, um Curso de Capacitação Profissional de Comunicação e Design do PAC (Programa de Aceleração do Crescimento).

Fui convidado para ser um dos "padrinhos" desse projeto. A idéia é que ele se espalhe, criando novas turmas e quem sabe, novas agências em outras comunidades carentes do Rio.

Eleições

2008-10-20T12:36:00.001-07:00

Torcedor fiel da minha cidade, sou eleitor convicto de Gabeira. Pois eu, completando vinte e oito anos essa semana, não me lembro de uma campanha política marcada por tamanha coerência. Valeu Gabeira, você está dando um "show"!
Mas o que quero falar aqui é sobre um novo tipo de militante que Gabeira conseguiu criar dentro dos eleitores da nossa cidade. Chamo-os de Militantes da Moda. Essa "pseudo-militância" tem por objetivo usar o nome do candidato (GABEIRA43) para uma estranha autopromoção. Camisas, adesivos, mensagens em orkut, chancelam as pessoas a terem suas próprias personalidades ligadas à política, cultura, ecologia, e por aí vai. . .

Deixando claro que, na minha opnião, esse fenômeno é muito positivo para nossa cidade e para a vitória do nosso Gabeira.

Mas, como GABEIRA43 tem seus dias contados, sugiro uma personalidade atemporal para ocupar esse lugar na vida dessas pessoas que mais parecem pastéis sem recheios.

Brasileiro polêmico, ecológico (amigo de onças, macacos, e qualquer animal selvagem que apareça), a favor dos cassinos e bordéis, da legalização da maconha (mas só em cachimbos), etc...

Cores

2008-10-16T14:04:00.000-07:00

Nas últimas noites o inverno ficou mais intenso. Sob as pedras alvinegras do calçadão, poças refletem faróis que se distorcem na água que cai em forma de fumaça. O vento massageia meu rosto com mãos delicadas. Uma noite diferente, ela não está tão escura, um filtro de sentimento sob meus olhos cria um tom lilás. O estranho é que as pessoas que passam por mim, não carregam esse tom em suas peles, ao contrário, possuem cores bem saturadas, contrastando muito com o mundo que o meu olho naquele momento enxerga. Isso ia me causando uma angústia enorme. Eu, os postes, as lixeiras, as moedas ao chão, tudo lilás menos as peles me cercam.
A interpretação dessa diferença fez com que o labirinto da minha realidade tomasse asas e voasse como uma águia à caça, para dentro daqueles contrastes que tanto me incomodavam. Minha vontade, em um acordo com a loucura, chegou à conclusão que, mediante um contrato assinado, eu poderia ficar até dois minutos dentro do mundo de qualquer pele e sangue que fugia ao meu mundo lilás. Assinei e senti um empurrão.
Agora, uma música que parecia ser Baden Powell e eu dividíamos o espaço do interior de um carro com um casal em frente ao posto 10 de Ipanema. O homem ao volante parecia ter seus trinta anos idade, uns cinqüenta e oito de responsabilidades, uns três anos de felicidade e uns setenta e oito de refeições. Já a mulher me confundiu quanto à sua idade, tinha os lábios bem esticados. Tomara que ela nunca leia isso, porque eu daria quarenta e dois anos de vida para ela. Mas saindo dos lábios e indo para os cabelos, eu pude perceber que ela tinha cinqüenta e cinco anos de corrida na estrada tortuosa da vaidade.
Passados já uns quarenta segundos sob aquele banco de couro gelado, como naqueles sonhos que nos vemos sem saída e sentimos o maçarico da adrenalina na pele, eu me desesperei. Por que seria um crime eu estar ali dentro? Não sei onde a minha realidade me enquadraria. Invasão de privacidade? Será? Além disso, o casal poderia parar o carro e, com o medo (o chaveiro de bolso do morador do Rio), gritar “Policia! Polícia! Um assalto!” A apreensão foi tomando conta de mim e do um minuto e trinta e sete segundos que se passavam. Foi quando a filha da vaidade resolveu soltar a primeira frase, fez críticas pequenas ao governo atual e falou bem de um candidato a prefeito da pós-cidade maravilhosa. Essas palavras chegavam confusas até meus ouvidos, ao acabar de falar ela se virou e passou a mão por dentro de mim, pegou uma bolsa, que eu sem perceber, estava sentado em cima. Indo de carona nas palavras da suposta esposa, o marido e motorista (ou o motorista e marido), resolveu soltar seu primeiro som, mas coincidiu com a junção do número dois e os dois zeros. E, como assinado no contrato, essa era a combinação para eu retornar ao meu mundo lilás.
Desorientado e assustado à beira da rua, eu gritava com minhas bocas internas: “Que experiência!” Queria eu voltar a poder fazê-la. O mundo continuava lilás como antes, dentre a praia e os prédios, carros e sapatos, mas também as diferenças continuavam. Até que uma pele coberta por cachos se destacou na minha visão, por oscilar entre as cores fortes e o lilás. Isso quase me paralisou. Queria eu visitar aquele mundo, então recorri à realidade e ela, muito coerente, negou. Falou-me para pedir ajuda à minha loucura, aceitei e fui à procura dela. Sem titubear ela me ofereceu novamente o contrato para a aventura dos dois minutos. Assinei e logo uma pedra portuguesa elevada e um tropeção me colocaram a caminhar ao lado da menina dos cachos.
Não foi preciso eu me esforçar para ver o que ela pensava, ela não precisava falar para eu escutar sua voz. O seu pensamento falava doce. Naquele momento ela se preocupava em se ambientar no século da caneta de pena, dos tílburis e dos braços e pernas cobertos com uma nostalgia de um tempo que ela parecia ter vivido. Ela descrevia até mesmo como seriam os bancos que descansavam os burgueses com suas bengalas impregnadas da cultura do além-mar. Quarenta segundos de devaneios e lábios, que mesmo sem se moverem, chamavam minha atenção como um prato de comida no sul da África. Naquele momento os segundos corriam e passavam a ter mais valor que ações de empresas de petróleo. A única saída para me manter naquele lar, com pernas e cachos que tanto me descansavam, era estender meu contrato com a loucura. Meu destino estava nas mãos da inimiga da coerência.
Enquanto me angustiava por uma resposta, o século passado, que ela me descrevia com imagens de sentimento, foi interrompido por três palavras reais e cruas: "topas um filme?" Eu me assustei. Tais palavras só poderiam ser para mim, visto que, além dos pingos da chuva, só tinha por ali eu e os seus lábios. Com essas palavras percebi que a loucura já tinha sentido meu desespero e passado de negociante a amiga, me concedeu a extensão do contrato para a eternidade.

Guilherme Ginane, 16/10/08

Sentidos

2008-09-30T10:25:00.000-07:00

Meu objetivo agora é derramar sobre ti, angústia branca, o vermelho do amor que quer transbordar em mim, como um choro quase sem lágrimas, de um bebê recém-nascido.
O meu corpo passa a ter a resistência de um saco de pão para carregar os entulhos pontiagudos da sua beleza. O seu cheiro cristalizou- se, o meu olfato criou olhos, os sentidos se perderam nos quarteirões da sua presença. Eu pintava o sabor do nosso futuro com pincéis extraídos de barris de carvalho. O nosso viver foi como pólvora, que meu peito armazenava para o preparo de bombas artesanais, bombas que me protegiam. A coerência nessa hora é como aquele amigo que nos instiga ao delito e foge quando precisamos dele. Certa hora o mundo aparece, velho e rabugento, coloca o dedo na minha cara exigindo uma explicação por uma ferida que quase o cegou. Não respondo, corro, peço exílio, vou para trás do muro da filosofia, mas nada disso evita as boas pancadas que ele tem a me oferecer. O corpo sente, beiro as margens da insensibilidade, e o mergulho nessa água gelada me encanta, porém menos que o calor da sua lembrança.

Guilherme Ginane, 30/09/08

Há açudes por aqui.

2008-09-24T11:26:00.000-07:00

No Brasil, a árvore da imaginação nunca foi aparada no local onde o sol não se casou com a chuva. Lá os sapatos da racionalidade são substituídos pelas sandálias da criatividade e em um ato de gentileza à lingüística, sem qualquer conflito, cede espaço para emoção. O sofrimento transforma-se em cores, alegorias e música. Acho eu, que a escassez do líquido da vida, pode ser a causa dessas mutações do sentimento, pois não há sentido lógico um lugar com um passado, um presente e um particípio tão sofrido consiga se expressar de uma maneira tão bela e inteligente. Podemos ver isso desde as mãos gentis com que as portas dos prédios zona sul do Rio se abrem, até as mãos diplomáticas que assinam as decisões mais importantes do nosso país. As rachaduras no solo se contradizem com o azul das águas que banham seu litoral, tão próximo em distância, tão distante em sonhos. O sol que queima a pele e o preconceito dos turistas é o mesmo que castiga a couraça do boiadeiro no mato. Mas a poeira que levanta daquela terra, há meses sem água, hoje alcança todos os cantos do nosso país, e esse pó cria uma camada expessa de nacionalidade em nosso povo. A força com que é travada a luta diária, naquele lugar onde a saudade é parente de todos, reflete na força que multinacionais, com raízes de jacarandá, se fortalecem cada vez mais no cenário mundial. Os simples e ingênuos brinquedos de madeira, feitos pelas mãos barrentas das crianças, podem ser vistos da sua maneira mais autêntica na forma original em que teses nas universidades de todo o mundo são desenvolvidas. As noites estreladas, as casas com os tetos que mais parecem encostar-se ao céu e as cantigas de ninar dão-se mãos para morar juntas em brochuras, simples ou rebuscadas, nas estantes de mansões e livrarias do sul e sudeste. A sanfona, nas casas de show do país, consegue falar a mesma voz que os sacerdotes suplicam em suas procissões e romarias. Assim, o saudosismo passa ser o revólver do inconsciente, onde sua munição passa a ser as formas com que se traduzem a saudade e a sede. Tudo isso para armar um exército forte onde não se poupam tiros, em uma batalha moral, uma batalha artística.

Guilherme Ginane, 24/09/2008

Graffiti Portugal.

2008-09-16T06:36:00.000-07:00

muito bom o trabalho desse cara.

www.uiu-uiu.com

entrevista:

http://www.zupi.com.br/publique/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?infoid=2652&sid=7&tpl=view%5Fpor%5Ffull%2Ehtm

Méier.

2008-09-15T15:02:00.000-07:00

Nas manhãs de domingo, ele já de banho tomado e recuperado da noite anterior, me dava as mãos e me levava para ver o amanhecer cor de laranja, o cheiro das flores de flamboyant e o sorriso das crianças quando colocadas para cima da gangorra. Aproveitava os balões no céu, para me ensinar um pouco da história dos nossos "santos protetores" estampados em coisas que mais pareciam flâmulas gigantes. Mostrava-me o sol reluzindo, um espetáculo. No caminho de nossas visões para o alto ele fazia questão de não me mostrar os emaranhados de fios, mas eu gostava, achava uma obra de arte, cujo autor era o descaso. Mas como sabia que não era do seu agrado, não comentava nada. Hoje eu entendo porque ele fingia desprezo por aquilo – era a maneira que ele conseguia agradar artistas, cineastas, fotógrafos, que captariam aquela imagem, falsamente desprezada por ele, para assumirem a sua autoria.
O fim da manhã ia surgindo, com ele o frio na barriga, de saber que naquele dia o meu time jogaria no Maracanã. Como um grande pai, ele percebia minha ansiedade e para amenizar, reunia todos os meus amigos e jogava uma bola de borracha entre nós. Assim, não tinha ansiedade que conseguisse sobreviver àquele momento, a bola rolando como nossa felicidade, sorrisos e suor era o que podia se ver em cada um daqueles moleques. O árbitro que apitava o final do jogo era a fome e, neste final, ele exigia q não tivesse vencedor, pois só assim ele continuaria a emprestar o espaço e a bola para mais "peladas" nos domingos seguintes.
O churrasco que se preparava enquanto jogávamos, era o responsável por xingar e bater em quem acabou com a nossa partida. Garrafas de refrigerantes mais pareciam cachimbos da paz, a música que tocava ele fazia questão de controlar – o funk participava como convidado do samba. O sol de domingo já começara a mudar de lado, então surgiam as meninas trazidas por ele, com seus pêlos oxigenados na barriga, que cintilavam na minha cabeça, piercieng e shortinhos curtos faziam parte do uniforme das recém chegadas. E se alguma delas fosse uma medusa eu estaria frito, ou melhor, petrificado. O assunto em pauta era um só: qual vai ser de quem? A decisão sempre era inspirada por ele e a sua esperteza de saber o que elas estavam pensando, admirava a todos nós. Aí não tinha erro. Com o conselho dele, o "ataque" quase sempre era certeiro. E os carros, os banquinhos, os corredores de prédios, já estavam surpreendentemente preparado pelas próprias mãos dele.
Quando o sol começa a ficar mais rico de vermelho, era a hora de todos irem para casa, afinal hoje tinha o jogo no Maracanã. Ele fazia questão que eu fosse, nunca abriu mão disso. A caminho de casa, sabia que a ansiedade dele, agora já estava igual à minha. Durante o banho, escutava ecoar pelos basculantes os gritos e os rojões que ele permitia que soltassem e isso criava em mim uma sensação de batalha. Minha camisa rubro negra, a essa hora já tinha se tornado uma armadura da idade média e um exército trazido por ele já me esperava na porta de casa. Mais parecia uma parada militar que escorria até a estação do trem, transformando os vagões em tonéis preenchidos por um líquido vermelho e preto. E dentre as gotas que pingavam e não entravam, estava ele. Impedido pela própria física de se deslocar, apenas fitava a partida do trem lotado. Mas estava em paz, pois sabia que seus irmãos de trilho estariam a cuidar de mim.

Guilherme Ginane, 15/09/08

As Obsessões de Machado de Assis.

2008-09-11T07:20:00.000-07:00

Boa matéria.

http://bravonline.abril.com.br/conteudo/literatura/livrosmateria_298364.shtml

Parangolé - Hélio Oiticica

2008-09-11T07:06:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=dJTr8I2M6Ps

dois em um

2008-09-08T08:31:00.000-07:00

http://www.myspace.com/doisemum

Amelie Poulain em Sentimental.

2008-09-08T06:10:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=axDy20SY6Yc

Novo CD Marcelo Camelo

2008-09-04T12:29:00.001-07:00

http://callback.terra.com.br/marcelocamelo/site/baixar.html

Santiago e "A Dança das Mãos".

2008-09-04T12:23:00.000-07:00

João Moreira Salles, durante uma hora e vinte minutos, mostra como vivia um mordomo chamado Santiago que, durante sua infância, não passava de uma peça de pequena importância no tabuleiro de xadrez de sua vida. Um peão que no começo do jogo nada mais faz que cumprir seu papel de movimentar-se. Mas o tempo e a sabedoria são como irmãos gêmeos siameses, a esposa desse "ser de duas cabeças" se chama nostalgia e, como em todo caso de amor, as crises aparecem como o apetite. Em uma delas, creio eu, João percebe a importância daquela peça que ainda permanece em seu tabuleiro, mas a função dela agora é outra. Já não é mais medida pela sua movimentação e sim pela importância de como ela se manteve viva na guerra de sua inteligência. E foi assim que a história de Santiago se deitou e dormiu em um roteiro para que depois viesse a acordar na cabeça das pessoas que assistiram o filme.

O mordomo se revelou uma pessoa que vive entre a realidade e a imaginação, como se fosse uma fêmea parideira de suas próprias loucuras, pois dar vida aos seus próprios tormentos é o que lhe parecia mais atraente. Suas mãos inquietas espantam a submissão que todo mordomo carrega como um fardo. A simplicidade da casa contrasta com a complexidade de seu raciocínio. Um pequeno banheiro, uma saleta, um quarto. Ali, apenas uma cama e uma estante de ferro que mais parece saída de um quartel. E nesta, papéis velhos empilhados. Papéis esses que traduzem toda a trajetória da loucura de Santiago. Descrevem, com ricos detalhes, personagens da aristocracia mundial, de anti-papas e papas até atores contemporâneos, alguns preferidos outros vilões. Então, as mãos - sempre elas - martelam sobre a máquina de escrever as suas angústias para que fitas vermelhas enrolem os blocos. Detalhes de dia e ano em que foram iniciados os escritos também compunham os papéis, talvez para demonstrar o seu apreço pelo seu próprio interior. Na apresentação pessoal o seu nervosismo dava o tom de uma "atuação". Aos poucos e com dificuldade, eu pude entender como ele viveu seus últimos anos de vida. Quando falava de suas paixões, as mãos tomavam novamente o papel principal. Aquelas mesmas mãos que serviam de suporte para a família Salles, agora eram protagonistas de um espetáculo. Pensei em se tratar de um monólogo, mas não. As mãos dividiam, cada uma com sua presença, um palco imaginário. Talvez por isso, ele mesmo descreveu sua grande paixão como "A Dança das Mãos".

Guilherme Ginane, 04/09/08